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Rebecca Walker
Estados UnidosGALERÍACONVERSACIÓN
In Spain people tell me I must be a “dirty Mexican” because I don’t speak Spanish with the lisp left over from a king, and in...
Waiters ignore me, hotel concierges forget my cleaning or otherwise botch my requests, and cab drivers pass me and my friends on the street without so much as a glance. In England, when I go there with Andrew to visit his relatives in Cornwall, my race is completely unspoken, a subject which is obviously on people’s minds but is utterly taboo, as if it represents something beyond words, beyond comprehension.
But when I am in high school and my mother starts to make more money, we travel to Jamaica, Mexico, Bali.
In these places, where many of the people have skin the same color as mine and where I am not embroiled in the indigenous racial politics of the day, I get a glimpse of a kind of freedom I have not experienced at home, where I always seem to be waiting for a bomb to drop and where I feel I am always being reminded of the significance, for better or worse, of my racial inheritance. In the race-obsessed United States, my color defines me, tells a story I have not written.
My lover asks me late one night, when we are all bundled up and close under our comforter and our child has long since gone to be with his grandparents for the summer, what it feels like to have white inside of me. What does it feel like to have white inside of you, she asks, and I can hear the burning curiosity in her voice. Physically, you mean? Yeah, physically.
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