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Lettre d'Obuxiv
Cristina Teresa O'Keeffe

Etats Unis

GALERIE

Nous avons vécu à Obuxiv pendant deux mois. Nos valises vides toujours bien alignées sous notre bureau près de la fenêtre dans...

La sonnette de la porte d'entrée retentit souvent, mais je n'arrive pas à me décider à aller ouvrir la porte. Quelqu'un d'autre se précipite toujours avec une clé et je reste en retrait pour ne pas interférer avec ce rituel. J'essaie de ne pas devenir un poids pour une famille qui semble pleine de fardeaux, révélés dans des bols de bortsch, des petits verennikies pâteux et des bols intarissables de cookies qui ne demandent qu'à être mangés par des femmes aux dents en or.

Je suis assise à une table de bois dans une cuisine chauffée et on me parle dans une langue que je ne comprends pas. Je mange, en hochant de la tête aux mots qui parfois me semblent familiers mais ne sont que l'écho de choses que j'ai su un jour. Je hoche de la tête jusqu'à ce que la tête me tourne. Je dis "Oui, oui" ne sachant jamais à quoi je donne mon accord.

Une fois l'obscurité installée, je sors doucement dans le hall aux odeurs aigres, mentant à propos d'un besoin dans un magasin qui quémande mes achats. Ils ne me comprennent pas et nous sourions tous et en faisant comme si c'était normal.

Sur le chemin du retour, je vois de l'excitation dans les yeux de cette famille. Quelqu'un a essayé de me contacté. "D'Amérique", répètent-ils encore et encore. J'aime et je déteste à la fois l'idée de cette communication. Je ne sais jamais si cela va me rendre plus heureuse ou plus triste de ne pas pouvoir être à l'autre bout du fil. Je fais semblant de ne pas comprendre et je vais dans ma chambre, refermant lentement la porte de bois sans faire de bruit.
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